Терпкие запахи стылого леса,
Мокрые, тёмные, краткие дни.
Над горизонтом клубится завеса
Густого тумана из сонной реки.
Жёлтые листья, уставшие ветви,
Трав опечаленных мягкий ковёр
Жалостно тянут печальную песню:
«Близится наш погребальный костёр».
Вспыхнут рябины как алые искры
На почерневших раздетых ветвях,
Ярое пламя осин серебристых
Будет лежать на лугах и полях.
Выцветет, выгорит, станет углями,
После покроется снежной золой,
И обернется волшебными снами
Лес опустевший, но в сердце живой.
Дрёма
fomhar
| среда, 06 июля 2011